Ира стояла у окна, теребя занавеску. Двор был серым, мокрым, как её жизнь. Ей было 37, и она ненавидела всё: мужа Диму, его пьянки, эту квартиру. Дима, прораб с грубыми руками, вчера наорал на неё из-за холодного борща и вырубился на диване. А внизу, у мусорки, копошился Саня — сосед-бомж. Грязный, с всклокоченной бородой и в рваной куртке, он вытаскивал бутылки. Но Ира видела в нём не отброса, а что-то живое, настоящее.
Всё началось месяц назад. Она спускалась с мусором, а он сидел под лестницей, укрытый одеялом.
— Красивая ты, Ирина Сергеевна. Зря грустная, — хрипло сказал он, глядя -
Читать полностью